рефлексия? когда это? когда ты вот так сидишь на работе, и в прошлом месяце тебя депремировали на десять ебучих процентов - и это еще по-божески - за самый большой траффик на всем заводе, сидишь вот так, как-то. понимаешь, что, например, разучился графически выражать свои мысли. что не отращивается ебучая борода лесничего - может быть, потому что ты, блять, девочка? может быть, потому что ты каждый месяц ходишь, как ебанько, в эти потреблядские торговые центропесды, чтобы возвести там свой гедонизм и ониоманию в бесконечную степень? может быть, потому что раз в месяц тебе приходится переживать припадки маниакально-депрессивного психоза, забытого еще в 17 лет, только по причине гормональных всплесков? и вот ты сидишь и понимаешь, что писать больше не умеешь. ты превращаешься в робота, обученного действиям работа-сон-работа. и, блять, еда. такие дела. и вот твоя рефлексия принимает клиническую степень - ибо уже целых восемь злоебучих строк ты посвятила СЕБЕ. себе, блять, и своей долбаной жизни. и ладно бы еще было о чем писать - путешествия, романтика, все дела. но ты-то! ты-то - унылое дерьмище в трубопроводе коммуналки, а рефлексия все нарастает, ибо, конечно, срать-то хотелось и на всеобщее мнение. включая свое, и на нереализованность. и на экстра-гигантское чсв. но, видимо, пока запор. как-то так.