она делает вид, что живёт наугад
мое тело состоит из разноцветных прозрачных кристаллов.
а какой ты под дхм?
понедельник, 30 августа 2010
суббота, 28 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
сегодня впервые за 9 месяцев я вспомнила, как у тебя дрожали руки.
она делает вид, что живёт наугад
Дюк Нюкем решает жить.
вот такая история -
набирает DNKROZ,
покупает домик у моря
и завязывает со спасением женщин:
в жизни есть более важные вещи,
например сама жизнь.
такая банальщина -
но его тащит,
правительство до сих пор верит, что он вернется,
а он наконец обзавелся роллсройсом
и свалил из L.A.
ему и правда тут веселей -
он просыпается в шесть утра,
а вокруг ни одного монстра,
ни одного пришельца,
так тихо, что даже не верится.
ни тебе трупов скайуокера и индианы джонса
только лучи восходящего солнца.
а что касается этих монструоз и солдат -
let God sort 'em out.
он продает свои glock 17 и дробовик,
покупает гору книг,
роллсройс меняет на hippie van
и пытается постичь дзен,
буддизм и ещё немного-
выключает режим Бога,
включает режим микроблога
избавляется от сигарет.
встречает у моря рассвет,
медитирует,
постигает свою природу в глубине леса,
на восточной стене рисует энсо,
на запястье ом.
а вечером встает перед зеркалом
и тихо вздыхает: damn i'm good
я же так крут, ну что за абсурд-
вместо прокачки тела, занимаюсь прокачкой души.
что я вообще делаю в этой глуши?
зеркало вдребезги, закрывает лицо руками,
в кого превратился я? в просветленного пидорка ли,
так и не сумевшего стереть личную историю.
и он продает домик у моря,
набирает DNUNGODLY,
возвращается в голливуд
Damn, I'm really looking good,
одевает очки, Hail to the king, L.A.!
и начинает мочить свиней.
No way I'm eating this shit!
Дюк Нюкем решает ЖИТЬ.
для тех, кто не застал:
http://www.alien-memorial.com/dukomania/dukism.htm
http://ru.wikipedia.org/wiki/Duke_Nukem_3D
вот такая история -
набирает DNKROZ,
покупает домик у моря
и завязывает со спасением женщин:
в жизни есть более важные вещи,
например сама жизнь.
такая банальщина -
но его тащит,
правительство до сих пор верит, что он вернется,
а он наконец обзавелся роллсройсом
и свалил из L.A.
ему и правда тут веселей -
он просыпается в шесть утра,
а вокруг ни одного монстра,
ни одного пришельца,
так тихо, что даже не верится.
ни тебе трупов скайуокера и индианы джонса
только лучи восходящего солнца.
а что касается этих монструоз и солдат -
let God sort 'em out.
он продает свои glock 17 и дробовик,
покупает гору книг,
роллсройс меняет на hippie van
и пытается постичь дзен,
буддизм и ещё немного-
выключает режим Бога,
включает режим микроблога
избавляется от сигарет.
встречает у моря рассвет,
медитирует,
постигает свою природу в глубине леса,
на восточной стене рисует энсо,
на запястье ом.
а вечером встает перед зеркалом
и тихо вздыхает: damn i'm good
я же так крут, ну что за абсурд-
вместо прокачки тела, занимаюсь прокачкой души.
что я вообще делаю в этой глуши?
зеркало вдребезги, закрывает лицо руками,
в кого превратился я? в просветленного пидорка ли,
так и не сумевшего стереть личную историю.
и он продает домик у моря,
набирает DNUNGODLY,
возвращается в голливуд
Damn, I'm really looking good,
одевает очки, Hail to the king, L.A.!
и начинает мочить свиней.
No way I'm eating this shit!
Дюк Нюкем решает ЖИТЬ.
для тех, кто не застал:
http://www.alien-memorial.com/dukomania/dukism.htm
http://ru.wikipedia.org/wiki/Duke_Nukem_3D
пятница, 27 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
"я тоже считаю бессмысленным почти всё, да и вообще не возношу смысл ни в какие высокие ранги, по мне так люди как-то поставили смысл и истину в ореол таинственной недосягаемости, и теперь все думают, что только и надо всю жизнь жить в их поиске. ну найдешь ты смысл. а дальше что? да и нет их, ни истины, ни смысла.
...
удачи, динара"
четверг, 26 августа 2010
18:14
Доступ к записи ограничен
она делает вид, что живёт наугад
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 25 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
вот мы и посмотрели пыль. теперь на очереди короткое замыкание.
всё-таки не зря я люблю русское кино. с ним сравнится, разве что, испанское.
хочется спать, но вот я знаю, что ты, например, будешь читать эту запись, и потом уйдешь курить - и поэтому допишу.
а в этой записи ничего депрессивного и мрачного. обычный экзистенциальный бред.
бытие и абсурд.
всё-таки не зря я люблю русское кино. с ним сравнится, разве что, испанское.
хочется спать, но вот я знаю, что ты, например, будешь читать эту запись, и потом уйдешь курить - и поэтому допишу.
а в этой записи ничего депрессивного и мрачного. обычный экзистенциальный бред.
бытие и абсурд.
вторник, 24 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
у нее была страсть нюхать клей, которым ее мир склеен.
и если раньше готова была умереть за идею,
теперь сидит в туалете с каталогом икеа.
и мажет волосы игрушечным гелем,
здесь же всё искусственно-
так грустно.
потом густо
блюет в унитаз блестками и внутри остается пусто.
я красила ей волосы розовым маркером
- в детстве я была склонна к панку -
а потом купила ей вместо кена миранду, и сделала из нее лесбиянку,
она терпела - терпела, когда сшила ей из носка платье,
когда укладывала на кусок картонной коробки вместо кровати,
когда дала поиграть какой-то наташе/кате,
и не слушала ее жалобы про их садо-мазо-крайности,
я учила ее добиваться своего с помощью истерики,
а она у меня росла революционеркой.
упала с велика - сбила коленки и совсем не плакала
украла четыре дорожных знака,
и не верила, что в жизни все одинаково
искусственное -
разбила люстру - назло, не веря, что та из пластмассы
всю посуду, окна в игрушечном доме, свой игрушечный заблеванный унитаз,
а вечером, перед сном, шепотом
все твердила о мао что-то,
о че,
говорила всем станет легче,
когда она докажет, что ее мир не пластиковый,
что книги на полках - не школьные ластики,
а юкио мисима и маяковский - это же все прочитано ею,
все учтено, все ради идеи
выстрадано,
и доказывала навзрыд она,
что настоящая.
а я закрывала ящик,
в котором она жила, и у нее наступала ночь.
и пока миранда в коробке от ручек дрочит,
барби смотрит в свое зеркальце из фольги
и плачет.
она даже пишет не то стихи, не то книги,
она выходит каждую субботу с митингом,
с лозунгом: долой пластмассовую жизнь!
она говорит игрушкам: за окном настоящее солнце, бежим!
на что лениво кривят рот куклы и отфыркиваются ежи,
и ее тоже уже не так зажи-
гает идея -
корячиться из-за кучки блядей,
пытаться объяснить что-то куску поролона -
и она закрывает наглухо окна,
срывает со стены плакат эрнесто,
не находит себе еще долго места.
потом, наконец, успокавается, запасается клеем,
и закрывается в туалете с каталогом икеи.
и если раньше готова была умереть за идею,
теперь сидит в туалете с каталогом икеа.
и мажет волосы игрушечным гелем,
здесь же всё искусственно-
так грустно.
потом густо
блюет в унитаз блестками и внутри остается пусто.
я красила ей волосы розовым маркером
- в детстве я была склонна к панку -
а потом купила ей вместо кена миранду, и сделала из нее лесбиянку,
она терпела - терпела, когда сшила ей из носка платье,
когда укладывала на кусок картонной коробки вместо кровати,
когда дала поиграть какой-то наташе/кате,
и не слушала ее жалобы про их садо-мазо-крайности,
я учила ее добиваться своего с помощью истерики,
а она у меня росла революционеркой.
упала с велика - сбила коленки и совсем не плакала
украла четыре дорожных знака,
и не верила, что в жизни все одинаково
искусственное -
разбила люстру - назло, не веря, что та из пластмассы
всю посуду, окна в игрушечном доме, свой игрушечный заблеванный унитаз,
а вечером, перед сном, шепотом
все твердила о мао что-то,
о че,
говорила всем станет легче,
когда она докажет, что ее мир не пластиковый,
что книги на полках - не школьные ластики,
а юкио мисима и маяковский - это же все прочитано ею,
все учтено, все ради идеи
выстрадано,
и доказывала навзрыд она,
что настоящая.
а я закрывала ящик,
в котором она жила, и у нее наступала ночь.
и пока миранда в коробке от ручек дрочит,
барби смотрит в свое зеркальце из фольги
и плачет.
она даже пишет не то стихи, не то книги,
она выходит каждую субботу с митингом,
с лозунгом: долой пластмассовую жизнь!
она говорит игрушкам: за окном настоящее солнце, бежим!
на что лениво кривят рот куклы и отфыркиваются ежи,
и ее тоже уже не так зажи-
гает идея -
корячиться из-за кучки блядей,
пытаться объяснить что-то куску поролона -
и она закрывает наглухо окна,
срывает со стены плакат эрнесто,
не находит себе еще долго места.
потом, наконец, успокавается, запасается клеем,
и закрывается в туалете с каталогом икеи.
понедельник, 23 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
почему ты никогда не убивал тех, кого тебе хотелось убить?
а тебе хотелось, это ясно. мы все этого хотим хоть один сраный раз в нашей долбаной жизни. но что тебя останавливало? тюремное, блять, заключение? нет, слишком слабо. слишком нелепо, чтобы стать преградой волне ярости. вскипающей из жерла несправедливости. ты боялся осуждения. боялся того жалобного взгляда матери, на следующий день после задержания, когда ее пустят тебя навестить. разочарованно-пораженного отцовского лица в день вынесения приговора.
да что там говорить, я бы не смогла признаться об этом даже священнику за ширмой. я убила, святой отец. я убила человека. слушать ваши исповеди - самое сложное, чем может заниматься человек. каждый день об убийствах, насилии, лжи. вероятно, ему легче от мысли, что люди раскаялись, раз пришли исповедоваться. но если ты раскаялся, иди и накажи себя, хуле. иди, и скажи родителям той худой бледной девочки, что это ты трахал их двенадцатилетнюю дочь. прими на себя их справедливый гнев.
но ты не раскаялся. по-настоящему, нет. да, святой отец, я убила человека, и я не жалею. я убила бы его еще сотни раз, если бы даже могла что-то изменить в прошлом.
но я не скажу этого, никогда. иначе как мне потом смотреть соседям в глаза?
именно поэтому когда мише было 17, он сделал шаг назад, и спустился с балконного окна.
именно поэтому мы не можем себе позволить делать то, что порой мы хотим сделать.
но многие из нас хотят сделать то, что делать в принципе бесполезно, и в этом их ошибка. могу ли я убить человека сейчас? могу, но мне этого не нужно. потому что мне неважны люди, во всяком случае, не настолько важны, чтобы испытывать по отношению к ним какие-либо острые эмоции.
научился не удивляться эмаунту агрессии в человеке,
одной, как вы привыкли выражаться, вселенной.
и я собираю с пола осколки былого дзена
и допиваю оставшуюся на дне пустоту.
я поеду на электричке в субботу
повернусь, у сидящей рядом женщины
спрошу уныло: скоро конечная?
"еще шесть остановок или пять
до поворота, а там рукой подать" -
и я еду - до конца света, до края мира -
буду наблюдать, как человечество вымерло,
буду плевать на развалины свой третьей столицы с моста,
смотреть, как расцветает постапокалиптическая красота
из праха умных, интелегентных людей/гениев,
потративших жизнь на выражение своих мнений,
на поиски всяческих субтильных смыслов
и попытки сотворить материю из вымысла.
на прокачку мозгов чтением книг мертвых авторов,
и даже не заметивших, как однажды не настало завтра,
а у них еще не докачался фильм пазолини,
да и тарковский просмотрен только наполовину,
умберто эко прочитан только на 30% -
они еще совсем не готовы к концу ебучего света,
ведь еще не узнала, какие они умные, вся френдлента
и какую музыку слушают танцевально-интеллегентную,
и какие черно-белые делают на плёнку снимки,
и что вернулись только вчера из америки/мекки.
и как только столько достоинств умещается человеке!
тем временем сгорели леса и высохли реки,
и красивый ядерный гриб отразился в моих очках,
а я наговариваю на память автоответчика:
ушёл смотреть на мертвые улицы/расплавленные лица.
мир сдох так внезапно, что ни один фанатик не успел помолиться,
зато рок-героям удалось умереть молодыми,
жаль только некому теперь запомнить их имени,
кто-то не успел покончить с собой - а так хотелось,
кто-то никогда в жизни не видел пенис,
да и много кто постоянно что-то откладывал,
что-то доказывал,
жил, и думал, что это важно всё.
обижался, злился, и даже плакал,
только вдруг всё оказалось незнаково
одинаковым,
последняя фраза христа:
hasta уже не vista
смотрю на обломки планеты скучающим взглядом аутиста,
улыбаюсь краем губ,
зеваю,
и лениво прикуриваю свой последний винстон.
суббота, 21 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
сама я никогда не думала переводить свои стихи - хотя занимаюсь переводами каждый день.
но вот меня перевели на английский. замечательная девушка sculldozer (yellowC) перевела стих под названием холодок - почему она выбрала именно его - не знаю)
спасибо ей, это замечательно.
ссылка на оригинал - http://stihi.ru/2010/08/01/7013
u r whispering to me - eat-eat up the mint one
chilling
unwrapping the crumpled cover
on the sly
the bones sliped out from the skin
and got broken against the strings
like the atlas splits up into countries
they were searched with delicacy
strage is
not a trace left by them
nevermind
simply the void was cut into my recollections
henceforth how am i
supposed to divide by five
when all the numbers weakened
not sensing the phone's vibration anymore
not hearing the bus honk ahead of me
amid the street
standing there
the puddle overflows its banks
out of my perceptions of the heavens
and streams the drain up
because of inexact calulations
it's like i am out of
the body
would
you be able to
swim across the very tender amongst all
the river Yenisei
put into
your ipod four hundred sixty songs
and accidentally die
listening to your beloved roundelay
но вот меня перевели на английский. замечательная девушка sculldozer (yellowC) перевела стих под названием холодок - почему она выбрала именно его - не знаю)
спасибо ей, это замечательно.
ссылка на оригинал - http://stihi.ru/2010/08/01/7013
u r whispering to me - eat-eat up the mint one
chilling
unwrapping the crumpled cover
on the sly
the bones sliped out from the skin
and got broken against the strings
like the atlas splits up into countries
they were searched with delicacy
strage is
not a trace left by them
nevermind
simply the void was cut into my recollections
henceforth how am i
supposed to divide by five
when all the numbers weakened
not sensing the phone's vibration anymore
not hearing the bus honk ahead of me
amid the street
standing there
the puddle overflows its banks
out of my perceptions of the heavens
and streams the drain up
because of inexact calulations
it's like i am out of
the body
would
you be able to
swim across the very tender amongst all
the river Yenisei
put into
your ipod four hundred sixty songs
and accidentally die
listening to your beloved roundelay
пятница, 20 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
что для вас постхьюман?
posthuman! по мне, так это - мутация из нынешнего состояния полной обращенности разума человека в получение матценностей под прикрытием духовных практик в нечто совершенно беспринципное, к тому времени отбросившее напрочь атавизмы идеалов и морали. не зря уже сейчас порно звезда становится идолом поколения и вызывает фурор знанием таких имен, как Годар и Анна Карина.
четверг, 19 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
верба. предзимний роман о двух частях. опровергающий теорию о том. что вторая часть зачастую уже не то.
У человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может (с) Жан-Поль Сартр
кошка со странным именем верба свернулась в клубок и спит во мне,
а я люблю котов.
лето охуело так стремительно дохнуть - я ещё не готов
принять на себя пулю зимы, вдохнуть её белый кайф,
так утомительно, когда сверху давят: "глотай, глотай" -
а вот мой воображаемый друг так бы делать не стал,
да и вообще его почти не слышно: слишком мало
его во мне. и вокруг.
мой воображаемый друг
не берет трубку, не открывает дверь, не выходит в инет.
он вдруг растворился в просторах дохнущего в эпилептических припадках лета,
и я, тяжело вздохнув, перенёс его на конец недели.
между тем, люди вконец охуели,
и я лёг на лестничной клетке, обвел себя найденным в верхнем ящике мелом-
такое соблазнительно мёртвое тело-
пусть думают, что уже ничего не поделаешь,
положат в пакетик,
выпишут на листочке с кружочком от чашки кофе свидетельство о смерти,
и тогда, может быть,
я стану самым счастливым на свете.
рассыплюсь на сотни деталек лего,
и во мне хватит места для святости
снега.
ведь зима не терпит неподготовленных, неопустошенных до предела,
только отреченным от лета достанется страсть ее рыхлого тела.
я начинаю биться в приступе никтофобии- моя личная полярная ночь на подступе,
в хуете хует наступающей не потерять настоящесть только бы.
внутри меня сидит марио, жгет газеты и в нужные моменты закрывает веки,
только с его помощью я еще остаюсь моргающим человеком
зимой - а то замораживает ресницы и зрачки.
и варежки, и почки, и сигаретные пачки
не мои - никотин портит сперму, и я не посмею.
а пока - не заморачиваюсь, и дрочу, как умею.
думаешь переживёшь еще одну зиму? вот и славно,
а моя вера в снег была унижена много раз анально,
когда он вылезал скупо из влагалища серого неба,
а во мне сопела во сне кошка по имени верба.
зимой лучше уехать в тайгу, усыновиться таёжным шаманом
или заняться чем-нибудь основательным: управлять башенным краном,
стать наконец дальнобойщиком, изъездить все страны
на букву м: мексику, может тибет, стать либерти- наркоманом,
позависеть/позависать от обреченности бытия и погибнуть от передоза свободы,
съесть весь экзистенциализм, залитый в границы твоего города.
если сартр сам был своей свободой, пусть побудет моей немного
моя дырка в душе вмещает еще много помимо бога.
У человека в душе дыра размером с Бога, и каждый заполняет её как может (с) Жан-Поль Сартр
кошка со странным именем верба свернулась в клубок и спит во мне,
а я люблю котов.
лето охуело так стремительно дохнуть - я ещё не готов
принять на себя пулю зимы, вдохнуть её белый кайф,
так утомительно, когда сверху давят: "глотай, глотай" -
а вот мой воображаемый друг так бы делать не стал,
да и вообще его почти не слышно: слишком мало
его во мне. и вокруг.
мой воображаемый друг
не берет трубку, не открывает дверь, не выходит в инет.
он вдруг растворился в просторах дохнущего в эпилептических припадках лета,
и я, тяжело вздохнув, перенёс его на конец недели.
между тем, люди вконец охуели,
и я лёг на лестничной клетке, обвел себя найденным в верхнем ящике мелом-
такое соблазнительно мёртвое тело-
пусть думают, что уже ничего не поделаешь,
положат в пакетик,
выпишут на листочке с кружочком от чашки кофе свидетельство о смерти,
и тогда, может быть,
я стану самым счастливым на свете.
рассыплюсь на сотни деталек лего,
и во мне хватит места для святости
снега.
ведь зима не терпит неподготовленных, неопустошенных до предела,
только отреченным от лета достанется страсть ее рыхлого тела.
я начинаю биться в приступе никтофобии- моя личная полярная ночь на подступе,
в хуете хует наступающей не потерять настоящесть только бы.
внутри меня сидит марио, жгет газеты и в нужные моменты закрывает веки,
только с его помощью я еще остаюсь моргающим человеком
зимой - а то замораживает ресницы и зрачки.
и варежки, и почки, и сигаретные пачки
не мои - никотин портит сперму, и я не посмею.
а пока - не заморачиваюсь, и дрочу, как умею.
думаешь переживёшь еще одну зиму? вот и славно,
а моя вера в снег была унижена много раз анально,
когда он вылезал скупо из влагалища серого неба,
а во мне сопела во сне кошка по имени верба.
зимой лучше уехать в тайгу, усыновиться таёжным шаманом
или заняться чем-нибудь основательным: управлять башенным краном,
стать наконец дальнобойщиком, изъездить все страны
на букву м: мексику, может тибет, стать либерти- наркоманом,
позависеть/позависать от обреченности бытия и погибнуть от передоза свободы,
съесть весь экзистенциализм, залитый в границы твоего города.
если сартр сам был своей свободой, пусть побудет моей немного
моя дырка в душе вмещает еще много помимо бога.
понедельник, 16 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
+
суббота, 14 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
перемешались герои игр денди, боги и коды
моя мескалиновая свобода
истекла
на ней было использовать до!
а я
чтобы не оставлять следов
съела после
типа такая взрослая
что уже можно на страшную
карусель
что за тело у меня в постели?
вы что здесь все охуели
вконец?
я просто хочу маленького принца себе
и спать
выблевать нежность и страсть
не-по-сред-ствен-ность
по средам
озадаченно вздыхает слесарь:
тут не обойтись без кесарева
и мескалина
не называйте меня по имени
и не звоните после шести
внутри еще жива та наивная
и я пытаюсь её спасти.
моя мескалиновая свобода
истекла
на ней было использовать до!
а я
чтобы не оставлять следов
съела после
типа такая взрослая
что уже можно на страшную
карусель
что за тело у меня в постели?
вы что здесь все охуели
вконец?
я просто хочу маленького принца себе
и спать
выблевать нежность и страсть
не-по-сред-ствен-ность
по средам
озадаченно вздыхает слесарь:
тут не обойтись без кесарева
и мескалина
не называйте меня по имени
и не звоните после шести
внутри еще жива та наивная
и я пытаюсь её спасти.
пятница, 13 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
вместо велкам - пожалуйста, вытирайте ноги.
я печатаю в нечитаемом богом блоге
свои некрологи:
мой воображаемый друг оказался убогим-
сороконогим,
и я случайно убил его тарелкой от творога.
в рюмошной водка стоит тридцать-
это слишком дорого,
у меня и так не хватает на дорогу,
и я похоже застрял в этом городе смога-
не хватает монеток - не насобирал еще много.
у этих мрачных уродов
здесь ни одной площади свободы
или проспекта мира,
это такая игра-
здравстуйте, я cоник,
стою босой на подоконнике,
выбираю жизнь,
хоть здесь не приветствуются голубые ежи,
но хотя бы ловит 3G.
и я тут плотно застрял,
третьи сутки ищу вокзал
и каждый раз оказываюсь в крематории,
здесь много трамваев и совсем нет моря.
заболел корью,
забыл, откуда я - кажется, пустил корни,
только буржуи едят горькое и пьют виски,
каждый повод уехать недостаточно веский,
и зажатый в тиски -
напомнил себе героя чумы камю.
здесь мой сверхзвуковой бег равен нулю,
и я перестал говорить люблю
даже в телефонную трубку.
залез на небоскреб, выплеснул скуку
блевком равнодушия на пыльные переулки,
и даже если я сброшусь, я умру ещё в полете со скуки,
здесь не пожимают руки, не называют имена
хоть бы случилось весёлое что-нибудь: атомная война,
ядерная весна, нашествие пришельцев-
в таких пресных местах и в бога не верится,
и если я раньше садился во все попутки
с надеждой, что за рулем иисус,
теперь я не более, чем проститутка,
входящая с каждым разом всё больше во вкус-
такой современный вариант иуды:
на глазах сперма, и не отличить иисуса от будды,
и недоброе - недоброе утро,
и вросшие в постель руки -
надоевшие пейотные глюки,
от скуки
вмазался опиатами
и в наказанье был казнён монстрами подкроватными.
а у меня футболка с первым космонавтом,
но это чревато заспинным матом:
-это чо, гагарин? пиздато,-
говорит повернув голову иисус
и, опуская стекло, дарит мне леденец с морским вкусом,
в бензобаке почти пусто
но нам повезло - в ста
метрах бензоколонка,
где в кафе тридцать три вида водки,
на стене свежие некрологи
и вместо велкам -
пожалуйста,
вытирайте ноги.
я печатаю в нечитаемом богом блоге
свои некрологи:
мой воображаемый друг оказался убогим-
сороконогим,
и я случайно убил его тарелкой от творога.
в рюмошной водка стоит тридцать-
это слишком дорого,
у меня и так не хватает на дорогу,
и я похоже застрял в этом городе смога-
не хватает монеток - не насобирал еще много.
у этих мрачных уродов
здесь ни одной площади свободы
или проспекта мира,
это такая игра-
здравстуйте, я cоник,
стою босой на подоконнике,
выбираю жизнь,
хоть здесь не приветствуются голубые ежи,
но хотя бы ловит 3G.
и я тут плотно застрял,
третьи сутки ищу вокзал
и каждый раз оказываюсь в крематории,
здесь много трамваев и совсем нет моря.
заболел корью,
забыл, откуда я - кажется, пустил корни,
только буржуи едят горькое и пьют виски,
каждый повод уехать недостаточно веский,
и зажатый в тиски -
напомнил себе героя чумы камю.
здесь мой сверхзвуковой бег равен нулю,
и я перестал говорить люблю
даже в телефонную трубку.
залез на небоскреб, выплеснул скуку
блевком равнодушия на пыльные переулки,
и даже если я сброшусь, я умру ещё в полете со скуки,
здесь не пожимают руки, не называют имена
хоть бы случилось весёлое что-нибудь: атомная война,
ядерная весна, нашествие пришельцев-
в таких пресных местах и в бога не верится,
и если я раньше садился во все попутки
с надеждой, что за рулем иисус,
теперь я не более, чем проститутка,
входящая с каждым разом всё больше во вкус-
такой современный вариант иуды:
на глазах сперма, и не отличить иисуса от будды,
и недоброе - недоброе утро,
и вросшие в постель руки -
надоевшие пейотные глюки,
от скуки
вмазался опиатами
и в наказанье был казнён монстрами подкроватными.
а у меня футболка с первым космонавтом,
но это чревато заспинным матом:
-это чо, гагарин? пиздато,-
говорит повернув голову иисус
и, опуская стекло, дарит мне леденец с морским вкусом,
в бензобаке почти пусто
но нам повезло - в ста
метрах бензоколонка,
где в кафе тридцать три вида водки,
на стене свежие некрологи
и вместо велкам -
пожалуйста,
вытирайте ноги.
она делает вид, что живёт наугад
в общем дело было так.
я лежу в каюте, и вдруг осознаю, что это всё обман сознания
попытка провести мои перцептивные органы и органы зрения,
потому что на самом деле - я так и осталась лежать на песке, на берегу
и это не плед на ногах у меня, а ноги зарыты в песок, а места спать мне так и не нашлось.
ничего не поделать, засыпаю. просыпаюсь в каюте - сознание дважды меня обмануло?
еду в автобусе, седьмой час утра, оранжевое солнце,
и вдруг понимаю, что я на самом деле сплю - просыпаю работу,
а что я еду на нее, мне только снится. однако, доезжаю до места, просиживаю день в офисе -
теряюсь, что это - затянувшийся сон?
иной раз бегу по стандартному маршруту - в ушах стандартная музыка,
и осознаю, что мне вообще приснилось-причудилось, что я приехала в россию,
а на самом деле я ещё там, и роковой выбор ещё не сделан.
а сон этот - предчувствие, предсказание, чтобы не совершать ошибок.
в этой жизни всё чаще путается сон-реальность-трип, часто случаются пост-трипы из прошлой жизни,
так называемые флешбэки.
поэтому всё и забывается. я не знаю, в каком мире я живу. не понимаю, где я в итоге, и кто.
это всё так кашей лежало и хотелось вылиться в стих,
но вылилось просто в пост, и ладно, что вообще вылилось.
я лежу в каюте, и вдруг осознаю, что это всё обман сознания
попытка провести мои перцептивные органы и органы зрения,
потому что на самом деле - я так и осталась лежать на песке, на берегу
и это не плед на ногах у меня, а ноги зарыты в песок, а места спать мне так и не нашлось.
ничего не поделать, засыпаю. просыпаюсь в каюте - сознание дважды меня обмануло?
еду в автобусе, седьмой час утра, оранжевое солнце,
и вдруг понимаю, что я на самом деле сплю - просыпаю работу,
а что я еду на нее, мне только снится. однако, доезжаю до места, просиживаю день в офисе -
теряюсь, что это - затянувшийся сон?
иной раз бегу по стандартному маршруту - в ушах стандартная музыка,
и осознаю, что мне вообще приснилось-причудилось, что я приехала в россию,
а на самом деле я ещё там, и роковой выбор ещё не сделан.
а сон этот - предчувствие, предсказание, чтобы не совершать ошибок.
в этой жизни всё чаще путается сон-реальность-трип, часто случаются пост-трипы из прошлой жизни,
так называемые флешбэки.
поэтому всё и забывается. я не знаю, в каком мире я живу. не понимаю, где я в итоге, и кто.
это всё так кашей лежало и хотелось вылиться в стих,
но вылилось просто в пост, и ладно, что вообще вылилось.
вторник, 03 августа 2010
она делает вид, что живёт наугад
( может быть просто однажды из астрала не вернулся -забыл перевести часы -а за окном уже пошли первые троллейбусы-но самый первый, как обычно, пуст
отслеживание сознания отодвигается на потом каждый август -убивая одного себя за другим ты входишь во вкус -пытаешься напеть как мантру свой пульс
и вне времени- самосовершенствование, самопознание и прочие хрени -заменяются с характерным щечком на саморазрушение )
твои боддхисаттвийские замашки близки нацистким
вместо свастики - ом, мане и еще на два пальца виски
я теряю в тебе бога, не слышу больше бога в твоем голосе
сколько лепестков у твоего чакрального лотоса?
- "у женщин выступают от умиления слезы - хотя в голове 69 и другие позы - но это же женщины, низший вид, им простительно - они навряд ли осилят из сансары выйти - а в последнее время все стали духовнее, быдла уже совсем мало -в автобусах медитируют все подряд - видимо привлекает шамбала, и каждый выходит в свой, хоть хуёвенький, но астрал
- я вашу духовность хваленую в рот ебал -
кричит какой-нибудь социоглобализованный до мозга костей маргинал
а я не слушаю, не вникаю - и так дел в последнее время до хуйца -уже неделю не видел ни мать, ни отца - весь ушел в нагваль в страхе пришествия еще большего пиздеца - во второе внимание перешел, стер личную историю, теперь я никто, теперь я ничего не стою - мое чсв меньше детальки лего, суперэго превращается в псевдоэго,
и я стою, весь пропитаный знанием и силой
такой молодой, такой красивый,
что пиздец! становится страшно не показать такое миру
все должны восхититься и срочно принять мою веру
правда нового имени придумать не смог,
да чтоб и вам не переучиваться, так и называйте меня - бог."
отслеживание сознания отодвигается на потом каждый август -убивая одного себя за другим ты входишь во вкус -пытаешься напеть как мантру свой пульс
и вне времени- самосовершенствование, самопознание и прочие хрени -заменяются с характерным щечком на саморазрушение )
твои боддхисаттвийские замашки близки нацистким
вместо свастики - ом, мане и еще на два пальца виски
я теряю в тебе бога, не слышу больше бога в твоем голосе
сколько лепестков у твоего чакрального лотоса?
- "у женщин выступают от умиления слезы - хотя в голове 69 и другие позы - но это же женщины, низший вид, им простительно - они навряд ли осилят из сансары выйти - а в последнее время все стали духовнее, быдла уже совсем мало -в автобусах медитируют все подряд - видимо привлекает шамбала, и каждый выходит в свой, хоть хуёвенький, но астрал
- я вашу духовность хваленую в рот ебал -
кричит какой-нибудь социоглобализованный до мозга костей маргинал
а я не слушаю, не вникаю - и так дел в последнее время до хуйца -уже неделю не видел ни мать, ни отца - весь ушел в нагваль в страхе пришествия еще большего пиздеца - во второе внимание перешел, стер личную историю, теперь я никто, теперь я ничего не стою - мое чсв меньше детальки лего, суперэго превращается в псевдоэго,
и я стою, весь пропитаный знанием и силой
такой молодой, такой красивый,
что пиздец! становится страшно не показать такое миру
все должны восхититься и срочно принять мою веру
правда нового имени придумать не смог,
да чтоб и вам не переучиваться, так и называйте меня - бог."
четверг, 29 июля 2010
она делает вид, что живёт наугад
свои последние стихи я сюда не пощу. они совсем другие, не похожие на прошлое. я бы сказала - новая эпоха творчества, короче, все прошлое - дерьмо. и вот, вторая часть к марио, которого здесь нет. и честно говоря, мне кажется она немного слащавой и не достойной новой эпохи, в которую входят такие сильные вещи, как 1944. судите сами:
mario 2/ prequel/
это лето такое отвратительно жаркое,
что к его концу все рабочие ее завода имеют раковые
добро/злокачественные опухоли от испарений,
со временем превратятся в растений
и облысеют. вот такое жаркое лето.
а ей пойдёт быть лысой, инопланетной,
жутко бледной, с огромными черными глазами
она сидит утром вторника на вокзале
и все шарахаются ее прозрачности
она в трубку кому-то: отпусти,
прости пожалуйста, будешь мне передавать все новости
присылать сладости.
только не перемывайте мне кости,
ведь о мертвых или хорошо, или пустота,
а вы никогда не будете уверены, что я жива..
- ее голос срывается, она забыла, что другим сложнее
вдвойне
ей не верится,
что кто-то может бояться смерти.
это просто час, который должен прийти
и она считает про себя до одиннадцати,
и опять говорит: отпусти, у меня поезд подъедет к шести, мы все равно всегда будем вместе
ей что-то тихо в трубку ветер про одиночество взлетных/рельсовых полос,
она не плачет, чтобы не портить голос.
он до сих пор хранит ее волосы
чтобы вдыхать ее потом, после.
и вот она уезжает куда-то дальше южного полюса
а он не успевает на вокзал до шести.
а они даже не успели вместе
посмотреть все фильмы ларри кларка
накормить друг друга молочным завтраком
разругаться до драки, исцарапать друг другу руки
ночью на балконе на радость соседям вытворять разные штуки
бояться рассвета, потому что не хватит ночи
называть друг друга сумасшедшим и озабоченной
и помимо всего прочего
пройти до конца mario brothers.
он до сих пор помнит, как она улыбалась
и никогда не узнает, что с ней там стало.
она глупая. она однажды ему написала
он открывает конверт, а там всего одна фраза:
mario, your princess is in another castle.
mario 2/ prequel/
это лето такое отвратительно жаркое,
что к его концу все рабочие ее завода имеют раковые
добро/злокачественные опухоли от испарений,
со временем превратятся в растений
и облысеют. вот такое жаркое лето.
а ей пойдёт быть лысой, инопланетной,
жутко бледной, с огромными черными глазами
она сидит утром вторника на вокзале
и все шарахаются ее прозрачности
она в трубку кому-то: отпусти,
прости пожалуйста, будешь мне передавать все новости
присылать сладости.
только не перемывайте мне кости,
ведь о мертвых или хорошо, или пустота,
а вы никогда не будете уверены, что я жива..
- ее голос срывается, она забыла, что другим сложнее
вдвойне
ей не верится,
что кто-то может бояться смерти.
это просто час, который должен прийти
и она считает про себя до одиннадцати,
и опять говорит: отпусти, у меня поезд подъедет к шести, мы все равно всегда будем вместе
ей что-то тихо в трубку ветер про одиночество взлетных/рельсовых полос,
она не плачет, чтобы не портить голос.
он до сих пор хранит ее волосы
чтобы вдыхать ее потом, после.
и вот она уезжает куда-то дальше южного полюса
а он не успевает на вокзал до шести.
а они даже не успели вместе
посмотреть все фильмы ларри кларка
накормить друг друга молочным завтраком
разругаться до драки, исцарапать друг другу руки
ночью на балконе на радость соседям вытворять разные штуки
бояться рассвета, потому что не хватит ночи
называть друг друга сумасшедшим и озабоченной
и помимо всего прочего
пройти до конца mario brothers.
он до сих пор помнит, как она улыбалась
и никогда не узнает, что с ней там стало.
она глупая. она однажды ему написала
он открывает конверт, а там всего одна фраза:
mario, your princess is in another castle.
среда, 28 июля 2010
она делает вид, что живёт наугад
беспощадные Детки мне понравились больше гуммо или кен-парка.
больше всех слонов и классов, и прозрачной кожи.
там так просто всё. никакого подтекста.
больше всех слонов и классов, и прозрачной кожи.
там так просто всё. никакого подтекста.
четверг, 22 июля 2010
она делает вид, что живёт наугад
это я.
среда, 21 июля 2010
она делает вид, что живёт наугад
Внезапная инъекция свободы, как реальный обмен, как грубая и активная трансцендентность, как Идея, была бы целиком катастрофичной для нашей существующей в определенном температурном режиме формы распределения ценностей.
коль скоро мир движется к бредовому положению вещей, так и мы должны смещаться к бредовой точке зрения.
Бодрийяр.
коль скоро мир движется к бредовому положению вещей, так и мы должны смещаться к бредовой точке зрения.
Бодрийяр.